Señor, enséñame a vivir aquí

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A raíz de lo sucedido en Yemen hace unos días, las redes sociales se han llenado de Sisters, de testimonios de Calcuta, de fotos… Además yo sigo muchas páginas relacionadas con esto, y mi Facebook se ha convertido, literalmente, en una marea blanca y azul.

Eso es un arma de doble filo. Me encanta… me encanta que se me haga presente, sentirme acompañada por cientos de personas a las que no conozco pero que sienten lo mismo que yo, que hemos pisado las misas calles y abrazado la misma misericordia en Kalighat, en Prem Dan, en Mother House, en la tumba de Madre Teresa, de camino a Bose Road… pero también es doloroso, porque Calcuta tiene ese componente que te “atrapa”, que te deja huella, una de esas cicatrices que de vez en cuando, si sopla el viento, duelen.

Cuando uno vuelve de Calcuta, nunca vuelve entero, y una de las consecuencias son las lágrimas. No es que uno llore por Calcuta, sino que el recuerdo hace que caigan lágrimas. No es un llanto consciente ni controlable, solamente son lágrimas que el corazón usa para regar la nostalgia y evitar que se seque, evitar que se muera.

Si alguien que ha estado allí lee esto, y se ha sentido así a la vuelta, ha escrito alguna vez algo parecido, se ha sentido roto y ha entendido que Calcuta es el pegamento que mantiene unidas las piezas… solo puedo darle las gracias. Gracias por entenderme, por haber compartido esa ciudad tan especial, gracias por confirmar con esa lágrima errante que esto que siento es real.

Hoy me siento especialmente nostálgica, y me descubro sonriendo y secándome esas lágrimas a las que nadie ha llamado pero han venido.

Os dejo aquí un testimonio precioso que he leído esta tarde.

http://www.oleadajoven.org.ar/index.php/Articulos/12356/cada-voluntario-es-una-gota-en-el-oc-ano-de-la-humanidad

Y os dejo una foto que me arranca una sonrisa, el primer desayuno indio con mis imprudentes pollos… las quiero más… 🙂

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